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    “没有名字，”陈浩说，“我自己随便想的。

    写《杨贵妃》的时候脑子里有过一段旋律，一直没记下来，刚才忽然想起来了。”

    向海嵐看了他两秒，嘴角弯了一下：“你自己想的曲子都能弹成这样，那要正儿八经练过还得了。”

    陈浩笑了一下没接话。

    他站起来走到博古架旁边，踮脚从最上面那一层抽出一本册子。

    册子是线装的，封皮是一层深褐色的粗布，边角磨得发白起毛，看起来有些年头了。

    他拿着那本册子走回矮几旁边递给她。

    “《琴学入门》，”向海嵐接过来翻开。

    里面的纸页已经泛黄发脆，字是手抄的，用的是那种极细的蝇头小楷，每一页都是密密麻麻的指法图解和减字谱对照。

    很多页的边缘还有批注，墨色深浅不一，一看就跨越了不同的年代。

    她翻到中间几页的时候看到了熟悉的减字谱符号，那些她在吴老先生课上刚学过的指法标记，在这本手抄册子里被拆解得更详细，每一种手势都配了绘图。

    画图的人很用心，连手指关节的弯度都画得清清楚楚。

    “这本是我一个朋友的长辈留下来的，”陈浩说，“他家里几代人都弹琴，这是他们家祖传的教材。

    后来他出国之前把书留给了我。

    里面有些指法跟现代的教材不太一样，更贴近唐代的演奏方式。

    你演杨玉环那场抚琴的戏的时候可以用得上。”

    向海嵐把那本册子合上捧在手里。

    书脊的粗布纹路硌着她的掌心，纸页之间那种陈旧的油墨和木头混合的气味钻进鼻腔。

    她翻开扉页，上面用毛笔写着一行字——“琴者，心也。

    乙酉年仲秋于姑苏。”她没有看过这本书的原主人，但手写的字迹里有一种让人安静下来的力量。

    那行字写得不算漂亮，但一笔一划都很稳，像是一个练了几十年字的人随手写下的。

    她又往后翻了几页，在中间某页的边角上发现了一个小小的印章，印泥的颜色已经褪得几乎看不清了，只能隐约看出一个“沈”字。

    “这本太贵重了，”她抬头看他，“你真的要送给我？”

    “放在我书架上也是落灰。”陈浩把矮几上的琴轻轻推回原来的位置，“你拿去看，不懂的地方去问吴老先生。

    他认识这种老谱，比我懂得多。”

    向海嵐把那本《琴学入门》抱在怀里。

    她本来想说谢谢，但嘴里张了张没有发出声音。

    她觉得此刻说谢谢太轻了。

    她用拇指摩挲着书脊上那块起毛的粗布边角，低头看着书封上褪色的墨迹，过了好几秒才点了点头。

    她低头的时候看到书脊的最下面还有一行小字，凑近了才看清是“沈氏家藏”四个字，字体比扉页那行更小，几乎要贴在书上才能看见。
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