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    油热了先爆香，捞出来再下肉。

    但陈老师在上海生活了这么长时间，怕是不常吃辣，也不知道他记不记得把辣椒挑出来一些。

    她的眼中再一次泛起了点点忧伤。

    这已经不是第一次了。

    在电视上看见他抱着陈安娜的时候有过。

    在他在第三天的电话里才告诉她，自己没事的时候，那抹酸涩的底色也是它。

    但这一次，这股忧伤并没像以前一样让她感觉哽咽和酸涩。

    以前像冬天的风灌进领口，冷得让人缩脖子。

    现在更像浓茶喝到最后一口时舌尖留下的那层薄薄的苦意，苦之后还有一点回甘。

    至少他坦坦荡荡的告诉了自己一切。

    至少他没有再刻意的回避这些问题。

    至少那个人愿意吃他做的饭，也愿意为他铺路。

    那个从他还只是一名小作家的时候。

    那个一直陪在他身边。

    帮他将写作以外的事情安排的井井有条的女人。

    是替他铺路铺得最远的人。

    齐又晴默默地关上冰箱门，把晚上要烧的菜挑出来，放进水池里。

    拧开水龙头，水哗哗地冲下来，她开始一样一样地洗菜。

    豆角两头掐掉抽筋，掰成三段长短差不多的段，每一段都差不多两根手指那么长。

    土豆削了皮切成滚刀块，泡在冷水里去淀粉，水面上浮起一层白色的粉末。

    黄瓜拍碎，刀背在菜板上啪啪响了几下，汁水溅在她手背上。

    蒜切末，码在小碗里。

    木耳从温水里捞出来，黑色的叶片已经泡发得肥厚柔软，她把蒂头一个一个掐掉。

    动作不快，但每一样都做得极细致。

    她没上楼去问他，也没有想过要问。

    有些话不需要说出口。

    有些话她不说，是因为他从来不需要她问。

    她愿意等到他主动开口告诉她，在他想说的时候。

    他会说的，她等着就好。

    　　


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