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    北京，东城，某个不起眼的四合院。

    院子从外面看和普通人家没什么两样。

    灰砖墙，朱漆门，只有门口蹲着两只古朴的石狮子看起来有些不一般。

    狮子的爪子被岁月磨得发亮。

    但推开院门走进去，绕过那面刻着百寿图的影壁。

    里面的气象就完全不同了。

    庭院正中间摆着一张红木八仙桌。

    桌上一口紫铜火锅正咕嘟咕嘟地滚着白汤。

    汤里翻着几段葱白和几片老姜，炭火在锅底烧得通红。

    热气在十一月北京的寒风里凝成白雾。

    桌上摆满了切得薄如纸的羊肉片、百叶、毛肚、黄喉。

    还有几碟子芝麻酱和韭菜花，桌角搁着两瓶茅台。

    一瓶已经见了底，另一瓶刚开，瓶口还冒着酒气。

    能坐在这张桌子边上的人，搁在外头随便哪个场子。

    都是别人得起身敬酒的角色。

    但今天，这七八个男人围坐在铜锅前面。

    脸上的表情却和锅里的炭火刚好相反。

    炭火烧得正旺，他们却一个比一个阴沉。

    坐在主位上的是个三十出头的男人，姓陆。

    圈里人都叫他“陆二哥”。

    至于这个“二”是从哪排的、前面那位“大哥”又是谁。

    没人问过，也没人敢问。

    他穿着一件深灰色的羊绒衫，袖口挽到小臂。

    手腕上露出一块金光闪闪的劳力士，表盘在炭火的映照下泛着幽冷的金属光泽。

    他夹起一片羊肉在铜锅里涮了三下。

    肉片从粉红变成灰白，随后在芝麻酱里滚了一圈才塞进嘴里。

    嚼了两口，把筷子往桌上一拍。

    红木桌面发出一声沉闷的脆响，周围的人同时安静下来。

    连正在夹菜的人都把筷子缩了回去。

    “姓朱的，真是块铁板。”

    他把羊肉咽下去，端起茅台杯一口闷了。
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