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    十二月的伦敦，阴雨连绵。

    伦敦的冬雨就仿佛是一块无孔不入，并且浸透了冰水的羊毛毯。

    从天上铺到地下，从窗户缝钻进门廊。

    从衣领和袖口的每一道缝隙里渗进去，贴在你的皮肤上。

    怎么抖都抖不掉。

    街道两旁的梧桐早就落光了叶子。

    偶尔有一阵风从泰晤士河方向吹过来。

    枝桠就瑟瑟地抖几下，抖落一串积在枝头上的雨珠。

    街上的行人缩着脖子，大衣领子竖得老高。

    脚步匆匆地踩着湿漉漉的人行道。

    没有人打伞……

    伦敦人似乎对打伞这件事有一种奇怪的抗拒。

    他们只是把风衣的领子翻起来，把帽子往下压一压。

    然后加快脚步，谁也不想在户外多待一秒。

    酒店房间里的老式暖气片咣当咣当地响了一整夜。

    那是一种让人想起工业革命时代的声音……

    周卿云半夜被这声音吵醒了两次。

    第一次他以为是有人在敲门。

    第二次他以为暖气片要爆炸了。

    他从床上坐起来打开台灯，盯着那玩意儿看了好一会儿。

    确认它只是叫得响，但并不会真的散架，这才重新躺回去。

    只是这老式暖气片输出的那点可怜的热量。

    在伦敦十二月的湿冷面前简直不堪一击。

    房间里的温度和室外相差无几。

    唯一的区别是室内没有风。

    周卿云早晨醒来的时候，鼻子尖是凉的。

    被窝以外的空气冷得能看见呼出的白气。

    他伸手摸了一下床头柜上的手表……七点一刻。

    窗外天还没亮透，灰蒙蒙的天空压在泰晤士河上。

    河面泛着铅灰色的光。

    和对岸那些老建筑的屋顶连成一片。

    分不清哪里是河哪里是天。

    陈平安比他起得更早。

    周卿云从房间里出来的时候，陈平安已经坐在酒店一楼的早餐厅里。

    面前放着一杯不加糖不加奶的英式红茶和一份《泰晤士报》。

    他穿着一件深灰色的西装，领带打得一丝不苟。
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