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    “版税从百分之五跳到百分之十二，否则只拿百分之五。”

    “这个协议是你主动提出的，还是企鹅出版社要求的？你就不怕输吗？”

    “当然是我提的。”

    周卿云把手从口袋里拿出来，在空气中轻轻比划了一下。

    “企鹅的商务部给我的原始条件是百分之八的版税，加五十万册销售门槛。”

    “我说太低……”

    “所以版税税率其实一开始是没谈拢的。”

    “而我，也不想在这样的事情上浪费太多时间。”

    “我还有很多事需要做。”

    “最后我的想法就是赌一把。我说三个月，一百万册。”

    “达到了……版税百分之十二，S级宣发自动触发。达不到……百分之五。”

    “而且我对自己写的书有信心。”

    “如果在全球最大的英语市场上连一百万册都卖不到。”

    “那只能说明我的写作水平不够。”

    “不够就学，学了再来。”

    “怕输的人，从一开始就不会坐在企鹅的会客室里。”

    “连见到编辑都机会都不会有。”

    周卿云说这句话的时候，眼睛都在泛着光。

    这不是慷慨激昂的表态，不是精心设计过的金句。

    而是在感受到自己绝对实力后，才会说出来的一个结论。

    但就是这种平淡，这种自信，让在场记者同时停了一下笔……

    他们见过太多人在镜头前表演“自信”，但那种自信是虚的。

    而这个二十岁的年轻人说他拿百分之五的版税来赌一把的时候。

    语气镇定的就仿佛他能看见未来一般。

    只是他们不知道的是，周卿云之所以敢赌。

    就是因为他能看见未来，是因为他清楚《暮光之城》在原时空里是一本什么量级的作品。

    他不是在赌博，他是在按一个他已经知道结局的剧本往下演。

    第三个被点到的记者来自上海电视台。

    她三十岁左右，穿着一件藏蓝色西装外套，手里拿着的话筒上贴着上海电视台的台标。

    身后跟着一个扛摄像机的男同事。

    她的问题比前两个更宏大，也更容易答成场面话：

    “周先生，今天早上有报纸评论说。”

    “你已经不是‘文坛新星’，而是‘中国文学对外输出的旗舰’。”
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