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    一片树叶从烧秃的树枝上掉下来，落在他肩头，停了一下，又被风吹走。

    他眨了眨眼，没伸手去拂。

    远处钟楼还在，虽然没了钟，但架子立着。他记得小时候第一次听见钟声，是清晨五更，一声接一声，震得树叶都在抖。那时候他刚入门，什么都不懂，只觉得这声音能把人心里的脏东西都洗一遍。

    以后还会有的。

    他想着，以后这山上会有新钟，新殿，新人。

    会有少年哭着爬上来，跪在山门外，像他当年一样。

    到时候，门是开着的。

    他不会让他们在雪井里熬三日。

    也不会让他们在山门外跪三天。

    他会让人直接领进来，给碗热汤，问一句：“你想不想当道士？”

    要是孩子点头，他就说：“好，从今天起，你就是茅山的人了。”

    就这么简单。

    他站在那儿，站得久了，腿有点僵，右肩的旧伤隐隐发酸。他活动了下手腕，把袖子往下拉了拉，遮住手背上的疤痕。

    这伤是厉鬼王留的，那一战之后就没好利索，阴雨天会疼，抬手久了会麻。但他习惯了。

    人活着，总得带点过去的痕迹。

    就像这座山，烧过，塌过，死过人，可根还在。

    他低头看了看怀里的瓦片，又抬头望向山门深处。

    那儿什么都没有了，只有废墟。

    可他知道，只要他站在这儿，只要这块碑还刻着“茅山正脉”，只要他记得自己是从哪儿来的——

    那就不是终点。

    是起点。

    一只麻雀飞过来，落在断墙上，歪头看了他一眼，叽喳叫了一声，又扑棱棱飞走了。

    他没动。

    阳光照在他脸上，暖的。

    　　


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