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    紧接着，第二声来了。

    “嗡——”

    这一声低沉绵长，像是从很深的地方传上来，又像是从很远的年代飘过来。殿内三炷香的烟突然弯了，齐刷刷朝玉印方向倾斜，却不散乱。檐角挂着的铜铃本是静止的，此刻也轻轻晃了一下，发出一声极细的“叮”。

    孙孝义盯着玉印。它还在微微颤动，印底贴着手心的地方，传来一阵温热，像有血在流动。他抬头看师父，清雅道长仍闭着眼，嘴角却微微动了一下，像是笑了。

    “它认你了。”道长睁开眼，“这声音，是茅山在说话。”

    孙孝义没说话。他低头再看玉印，发现“嗣法宗师”四个字正泛着一层极淡的光，青中带金，一闪即逝。等他眨眨眼再看，什么都没有了，玉印安静地躺在他掌心，像个普通的物件。

    可他知道，不一样了。

    刚才那一声鸣响，不是幻觉。那是这座山、这个门派、这千百年来的道统，在确认它的新主人。它不关心你是不是孤儿，不在乎你有没有报完仇，也不管你愿不愿意。它只问一件事：你能不能扛起这份重？

    他能。

    所以他接住了。

    清雅道长伸出手，轻轻按在他捧印的手背上。“印是你执，圭是我授。从今往后，你所行之道，不必事事禀我，但求问心无愧。”

    孙孝义终于开口：“师父……您呢？”

    “我？”清雅道长笑了笑，“我在哪儿，都不耽误你看你的山。”

    他说完，从孙孝义手中取回玉圭，绕到他身后，亲手将玉圭系在他腰带上。动作很慢，也很稳，像是在完成某个早已演练过千百遍的仪式。系好后，他退后一步，上下打量了一番，点点头。

    “像了。”他说，“比我当年，更像。”

    孙孝义没问“像什么”。他知道。像一个掌教。像一个该站在高处的人。不像那个跪在九霄宫外三天三夜的小乞丐，也不像那个在血池边咬破十指画符的疯子。

    他现在是孙孝义，茅山第四十三代嗣法宗师。

    清雅道长转身走向殿侧小门，走了两步又停下。“守山者易，开山者难。”他说，“你不必做我，要做茅山需要的人。”

    说完，推门进去，身影消失在暗处。

    孙孝义一个人站在大殿中央。玉印还在他右手里，他没放下来，也没收进怀里。他就这么举着，直到手臂开始发酸，才缓缓将印移到胸前，用双手捧住。

    殿内很静。香烟重新直了起来，铜铃也不响了。阳光从窗棂间斜照进来，落在香案上，照亮了案角一本翻开的《茅山仪轨》，纸页泛黄，边角卷起，显然是常翻的旧书。

    他忽然想起很多年前的事。

    那时他刚上山，跪在清雅道长面前，浑身脏兮兮的，脚上茧子厚得像树皮。道长问他：“为何而来？”
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