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    他已经有好几天没正经吃饭。不是不想吃，是没胃口。报仇的事压在心上十六年，像块石头堵在胸口。现在石头搬开了，胃反倒空得发慌。

    “下山吃碗面？”他问。

    “早过了饭点。”林清轩说。

    “灶台还能热。”他说，“老张头熬的骨汤，昨天炖了一整天。”

    “你请？”她挑眉。

    “我身上一文没有。”他说，“你带钱了？”

    “我也不带。”她说。

    孟瑶橙从袖子里摸出两个铜板：“我有。早上买花剩的。”

    “那就够了。”孙孝义说，“三碗阳春面，加个蛋。”

    “你吃得下三个蛋？”林清轩问。

    “两个归你，一个归我。”他说，“瑶橙不吃蛋。”

    “你怎么知道？”她问。

    “上次你碗里挑出来了。”他说。

    孟瑶橙低头笑了笑，没反驳。

    他们没动，也没说要走。话是这么说，脚却没抬。像是这一句“下山吃面”已经把想做的事做完了，真走反而没必要。

    太阳照在身上，暖烘烘的。孙孝义解开道袍最上面一颗扣子，让风灌进去。他好久没这么松快过了。

    林清轩忽然说：“其实我守完三年墓，也能下山吃面。”

    “嗯。”孙孝义说，“我知道你能。”

    “我不是非得守。”她说，“我只是……想守。”

    “我懂。”他说。

    孟瑶橙把花放在石台上，退后一步。花束歪了，她也没扶。

    “我昨夜梦见我娘了。”她说，“她坐在院子里绣花，穿着那件蓝底白梅的褂子。我叫她，她抬头看我，笑了一下，然后针线就散了，人也没了。”

    她没说怕不怕，也没说难不难过。只说了一句：“她看起来挺安生的。”

    孙孝义点点头。

    有些人走了，但没真正离开。他们藏在一口井、一把剑、一壶酒、一碗面里。藏在一声钟、一阵风、一朵野菊、一句没说完的话里。

    只要你还记得，他们就在。

    三人并肩站着，影子连成一片，映在背后的巨岩上，像一座不会倒塌的山。

    风从南边来，带着泥土与草木的气息。

    山下，炊烟未散。

    孩子还在笑。

    牛铃叮当。

    面馆的锅还在烧。

    　　


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