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    身后的哭声渐渐弱了，不是消失了，而是变成了另一种东西——一种安静的注视，一种沉默的信任。

    有个小孩挣脱娘的手，跑过来，仰着头看他。

    孙孝义低头。

    孩子张了张嘴，没说出话，只是把手里的桃木片举了起来。那是个粗糙的小剑形状，显然是自己削的，边角都没磨平。

    孙孝义没接。

    他蹲下来，平视着孩子的眼睛，伸手点了点那把小木剑的剑尖。

    孩子愣了愣，忽然笑了。

    孙孝义也笑了笑。

    他站起来，继续走。

    风吹过来，把供桌上的黄纸灰卷起一小撮，打着旋儿往山上飘。阳光照在香案上，蜡烛的火苗跳了跳，没灭。

    他们走到路口中央时，人群已经完全围拢过来，密密麻麻，却没有一个人上前拉扯。大家都只是看着，眼里含泪，却又带着点光。

    孙孝义停下脚步，环视四周。

    他没有演讲，没有宣言，没有立誓。

    他只是站在那里，像一棵长在山崖上的树，风吹不倒，雨打不折。

    林清轩轻轻碰了下他的胳膊。

    他点头。

    三人再次迈步。

    这一次，没人再哭出声。

    但那种沉重，还在。

    它没散，也不会散。

    因为它本来就不该散。

    这是他们该背的，也是他们必须背的。

    山路向下延伸，通往山门，通往市集，通往人间。

    太阳升得更高了。

    照在他们身上，暖的。

    可孙孝义知道，真正的冷，是从人心深处冒出来的。

    他摸了怀里的符袋。

    五雷符还在。

    只要它在，他就得在。

    他走得很稳。

    脚踩在石板上，发出很轻的响。

    像是怕惊醒什么。

    　　


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