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    他把簿子往后翻，又发现几处类似痕迹。有的写着“求平安符”，理由却是“家中鼠患严重”；有的自称“远道而来”，可登记的出发地根本不在通往茅山的路上。

    他合上簿子，放在桌上。

    窗外，阳光斜照进屋，落在桌角那支旧笔架上。笔尖悬着一滴干涸的朱砂，像凝固的血。

    他没动，就那么坐着。

    直到听见远处传来一声稚嫩的歌声。

    是另一个方向，山腰的田埂上，几个割草的孩子也在唱：

    “枯井三日雪不化，

    黑衣小儿背残卷……”

    声音随风断断续续，飘进窗来。

    孙孝义站起身，走到门边，望着那片山坡。

    他知道，这不是巧合。

    童谣不是民间传开的，是有人在推，一点一点，像撒网。

    他摸了摸袖子里的信符，还热。

    又摸了摸怀中的玉印，凉意渗进指尖。

    暖的在内，冷的在外，像两股力气在拉他。

    他没再看那群孩子。

    转身走到案前，提起笔，蘸墨，在一张空白纸上写下四个字：**童谣溯源**。

    然后吹干墨迹，折好，塞进一个红布袋里。这是他以前装护身符用的袋子，现在空了很久。

    他把布袋压在报事簿底下，像是埋了颗种子。

    外面，歌声还在继续。

    他走出偏殿，站在石台上，望向东岭方向。

    太阳已经开始西斜。

    他知道，林清轩和孟瑶橙已经在路上了。

    他也知道，黄昏之后，事情不会就这么过去。

    他抬头看了看天。

    云层很薄，阳光刺眼。

    他眯起眼，心想：这天，倒是挺干净的。

    　　


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