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    施密特哭了。他胖胖的脸皱成一团，眼泪顺着皱纹往下流。他没有擦，让它流。

    “施密特叔叔，您别哭了。”

    “没哭。海风吹的。”

    “您骗我。今天没有海风。”

    施密特笑了。“好。我哭了。因为高兴。高兴你会来。”

    保罗抱了抱他。他的肚子还是很大，但软了，不像以前那么结实了。

    “施密特叔叔，您老了。”

    “谁都会老。你老了。”

    “对。我也老了。”

    安娜站在旁边，手里拿着那把铁锹。她瘦了很多，脸上的皱纹像干裂的河床，但眼睛还是亮的。她看着保罗，笑了。

    “保罗，你看到我的土豆田了吗？从天上。”

    “看到了。叶子黄了，该收了。”

    “收了。施密特帮我收的。收了一百多公斤。”

    “够吃吗？”

    “够。吃到明年。”

    保罗伸出手，握住她的手。她的手很粗糙，全是老茧，但很暖。

    “安娜姑姑，您跟我去炮台住吧。您一个人，不方便。”

    “不去。这里是我的家。你也有家。你的家在炮台。”

    保罗低下头，看着自己的手。“炮台没有家了。人都走了。”

    “人走了，家还在。你在这里，家就在。”

    保罗看着她，笑了。“您说得对。我在这里，家就在。”

    他走进咖啡馆。门开着，桌上摆着几瓶野菊花，黄的、白的、紫的。他煮了一壶咖啡，倒了两杯，一杯放在雅各布常坐的位置上，一杯自己端着。他坐在靠窗的位置上，看着海。海还是那片海，蓝的，深的，无边无际。

    “科恩先生，我回来了。”他对着空气说。
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