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    外面有人喊：“沈编修，宫门快闭了，还不走？”

    她应了一声：“就来。”

    她收拾笔墨，将未完成的文稿收进公文袋，吹灭蜡烛，锁好柜子，披上外袍，走出值房。

    夕阳西下，宫道上光影斑驳。她沿着来时的路往回走，脚步依旧平稳。经过勤政殿时，她不经意抬头看了一眼东阶的石狮。那道袖角划出的痕迹还在，在斜阳下泛着淡淡的白。

    她收回目光，继续前行。

    没人知道她做了什么。

    没人看出她变了什么。

    她还是那个八品编修沈怀真，还是那个写《农策十论》的沈怀真，还是那个在疫区搭棚救人、被孩子唤作“先生”的沈怀真。

    但她知道，有些事不一样了。

    她走过宫门，守卫向她行礼，她点头回礼，走出宫城。

    街市上人声渐起，小贩吆喝着卖糖糕，孩童追逐打闹，一辆牛车吱呀驶过，车轮碾过青石，发出沉闷的响声。

    她站在街边，深吸一口气。

    风从南边来，带着一丝潮气，像是要下雨了。

    她伸手摸了摸胸口。

    那里贴着空荡荡的内袋，拓片已经不在了。

    但它留下了一个位置，一个缺口，一个再也填不回去的空。

    她迈步往前走。

    一步，又一步。

    脚踩在实地上，心悬在半空中。

    紧张吗？

    有点。

    期待吗？

    也有。

    但她不回头。

    也不能回头。

    　　


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