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    沈阳城内，崇政殿。

    诸葛亮看着战报，指尖微微一颤。

    “今日战损，七千三百二十一人。”

    “城内粮草，仅剩一百二十七石。”

    “战马，只剩三百二十一匹。”

    “信使，仍在奔赴京师的路上。”

    法正低声道：“丞相，最多再撑两天。两天后若无粮草，军心必乱，城必破。”

    诸葛亮闭上眼，良久睁开，望向南方天际。那里，是京师的方向。

    那里的崇祯，还在为“沈阳大捷”庆贺，丝毫不知辽东已成人间炼狱。

    这就是最狠的绝境。远水救不了近火，近火足以焚尽十万大军。

    “传我令。”诸葛亮声音轻却坚定，“剩余战马，再杀一半，肉汤全数分给伤兵。百姓口粮，分毫不动。所有将官，停粮，只饮清水。”

    法正一惊：“丞相！您的身体……”

    “将士能熬，我便能熬。”诸葛亮摇头，目光投向八旗大营，“多尔衮能撑，我便能撑。这盘棋，谁先慌，谁先死。”

    话音刚落，帐外突然冲入一名斥候，浑身是血，声音嘶哑得几乎破碎：

    “报——！”

    “丞相！”

    “铁岭、开原方向……又有两万八旗援军，正朝着沈阳杀来！！！”

    轰——！

    一道惊雷，炸得帐内死寂一片。

    满清，竟然还有后手！

    沈阳城下，即将变成七万八旗，合围十万饿军的死局！

    诸葛亮握着羽扇的手猛地一紧，指节泛出青白。

    崇祯十九年的辽东，没有神，没有奇迹。只有血、饿、死、战，和一轮迟迟不肯升起的朝阳。

    而六百里外的山海关，那封八百里加急，才刚刚跑出一半路程。

    帐内死寂得可怕，连呼吸声都显得多余。

    法正嘴唇翕动，半天挤出一句：“丞相……两万援军，何时能到？”

    “最迟，明日午时。”斥候跪在地上，额头死死贴着冰冷的砖石，声音抖得不成样子。

    明日午时。

    距离现在，不到十二个时辰。

    而城内粮草，连半天都撑不过。

    诸葛亮缓缓站起身，走到殿门口。寒风灌进来，吹得他素色战袍猎猎作响。他望着城外黑压压的八旗大营，望着那连绵不绝的营火，望着那像毒蛇一样缠绕着沈阳城的包围圈。
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