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    陈默蹲下身，手指在阿尔德里奇的斗篷内侧停住。

    指尖触到的不是布料，是干涸的粗糙感。他翻过斗篷，烛火凑近——血。暗褐色的血画着一幅星图，线条细密得不像仓促之作，倒像用钢笔描了一整夜。星图的中心标着一个点，指向银月城大教堂的方向，下方用古埃尔德兰语写着几个字：第三墓室，石板下。

    陈默的手指在血迹上划过。已经干了至少半天。

    阿尔德里奇什么时候画的？在他来之前？还是在他敲门的间隙？

    他站起来，目光扫过空荡荡的房间。圆阵还在运转，地面的螺旋图案在缓缓转动，像某种齿轮咬合的声音从地底传来——不是耳朵听到的，是骨头感觉到的。螺旋的中心开始浮现文字，一笔一划像被无形的手刻进石头：

    “钥匙已至，门扉洞开。出口即深渊。”

    陈默盯着最后四个字，后背一阵发凉。

    出口即深渊。

    他想起阿尔德里奇的信——“我是门，你是出口。”如果出口本身就是深渊，那他是什么？一把通往地狱的钥匙？

    墙上的眼睛图案开始流血。

    不是幻觉。鲜红的液体从每一只眼睛的瞳孔渗出，沿着墙壁的纹理往下淌，在烛光下泛着暗沉的光。陈默后退一步，踩到阿尔德里奇的斗篷，布料发出轻微的撕裂声。

    他低头，看到自己手背上的血管在发亮——淡金色的光，像有什么东西在皮肤下游走。

    “该死。”

    陈默抓起斗篷塞进怀里，转身冲向楼梯。他的脚步在石阶上砸出急促的回响，但跑出十几步后，他停住了。

    楼梯不对。

    他来的时候只上了三层，但现在脚下的台阶已经转了五个弯，还没看到出口。墙壁上的符文在移动——像活物一样沿着石壁爬行，扭曲成他不认识的形状。空气变得粘稠，每一次呼吸都像在吞咽湿透的沙子。

    陈默回头。

    身后的楼梯已经消失了。取而代之的是一堵墙，墙上刻着螺旋图案，和他手背上的纹路一模一样。

    法师塔在变。
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