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    “二号，听见了就别回答。”

    手术室里所有人都僵住了。

    医生盯着监护仪，瞳孔收缩成两个黑点。女医护的嘴张开，又合上，又张开，像鱼在岸上挣扎。男医护的手重新开始抖，从指尖开始，整条手臂都在抖。

    陈默没有动。

    他盯着监护仪的屏幕，波形还在走，但已经不再拼字。屏幕上的曲线恢复了正常，像什么都没发生过。

    但扬声器没有停。

    那个声音又重复了一遍，语速更慢，像在确认每一个字都被人听见了：

    “二号，听见了就别回答。”

    陈默的喉咙发紧。

    他不能回答。他不能点头。他不能眨眼。他不能做任何可能被视为回应的事。但他知道——那个声音用的是他自己的音色，他自己的语调，甚至他说话时习惯的停顿节奏。

    它不止学会了沉默。

    它学会了他的说话方式。

    它学会了用他的声音，等他回应。

    陈默垂下视线，看见手术台上病人的盖布下，手指轻轻敲击了两下。

    不是抽搐。是指尖有节奏地敲击——食指敲两下，停顿，中指敲一下，再停顿，然后无名指敲三下。

    节奏和监护仪里“二号”的停顿完全同步。

    陈默盯着那根手指，指节发白，指甲盖底下透出一点青黑色。

    病人的手慢慢从盖布下伸了出来。

    五根手指全部露在外面。皮肤苍白，没有血色，指尖轻轻敲击手术台边缘，敲出和监护仪里一模一样的三段式停顿。

    然后它停住了。

    五根手指同时停住，指腹贴住不锈钢台面，一动不动。

    监护仪里的声音也停了。

    手术室重新安静下来。

    但陈默知道——它没有走。它就在那里，在监护仪的扬声器里，在病人的手指上，在器械灯的阴影里。它在等。

    等“二号”做出回应。

    等他用任何方式承认自己听到了。

    陈默的呼吸很轻，轻到几乎听不见。他把纸片翻面，用记号笔在背面写下一行字，然后举到所有人面前：

    **别听。别看。别想。**

    医生看完，闭了一下眼睛。一次。

    女医护也闭了一次眼。

    男医护盯着那行字，嘴唇动了动，没有闭眼。

    他的眼睛看着陈默身后——手术室的门缝底下，有什么东西正在渗进来。不是液体，不是气体，是一层薄薄的暗影，像墨水倒进清水里，从门缝底下慢慢扩散，贴着地面铺开。

    暗影停在了陈默脚边。

    没有继续前进，也没有退回去。

    它只是停在那里，像一个等待回答的人。

    监护仪的扬声器重新启动，电流嗡鸣后，那个声音又响了起来。这次更轻，更柔，像一个人在耳边低语：

    “二号，你在听。”

    陈默盯着脚边的暗影，没有动。

    他知道，只要他眨一下眼，只要他的呼吸节奏变化一次，只要他的瞳孔收缩零点一毫米——

    它就会知道。

    它就会知道他在听。

    它就会开始等待他的回答。

    而这一次，不会有器械盘可以砸。

    　　


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