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    陈默压低圣光，只在指尖凝出一线白焰。

    光线不亮，像一根烧红的细针，切在墙面湿痕的正中央。白焰接触墙灰的瞬间，表面鼓起的那层薄皮猛地收缩，六边形纹理向内塌陷，像被烫伤的皮肤。

    黑气从裂口倒卷出来。

    不是成股的烟，是细密的雾，贴着墙面往下爬，像无数条极细的腿在水泥面上奔跑。三号的喉咙里发出一声闷响——不是咳嗽，不是呕吐，是肺里的气被什么东西从内部推出来。

    他吐了。

    一口黑气从嘴角溢出，没有散开，而是贴着下巴往下流，像液态的烟，顺着脖颈滑进领口，消失在床单的褶皱里。

    三号的脸色短暂恢复。嘴唇从灰白变成浅红，瞳孔收缩了一下，重新聚焦。他的手指动了动，试图抓住床单。

    “他在好转。”医师说。

    守卫松了刀柄，往前跨了一步。

    陈默盯着掌心——圣光烧过墙面的地方，留下一条细长的焦痕，没有焦味，反而散出潮湿的海腥气，像退潮后礁石上残留的咸味。

    他的掌心出现一小段黑色笔画。

    不是伤口，不是灼痕，是一道墨色的弧线，像某个字的起笔，从虎口延伸到食指根部。陈默盯着那道笔画，指尖微微发麻——墨线在皮肤下蠕动，像活的一样。

    “陈默阁下？”医师的声音从远处传来，“污染被截断了。”

    陈默没有回答。

    他听见床板下传来第二个呼吸声。

    节奏很轻，很稳，和自己的心跳完全一致。不是三号的呼吸，不是守卫的呼吸，不是任何活人的呼吸——是床板在呼吸，像它也有肺，也有胸腔，也在黑暗中缓慢地鼓缩。

    “掀开床板。”陈默说。

    守卫愣了一下。“什么？”

    “掀开床板。”

    守卫蹲下去，手指扣住床板边缘，用力往上掀。木板发出刺耳的摩擦声，钉子在木槽里滑动，整张床板被翻起来，斜靠在床架上。

    器械灯的白光切在床板背面。

    上面写满了名字。

    不是三号的名字。不是任何人的名字。最上层是一排被反复改写的“陈默”——每一笔都对应一次呼吸，墨线从名字的起笔延伸到末笔，像一条被拉长的血管，从名字的最后一笔延伸到床板边缘，消失在木纹的裂缝里。
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