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    医疗助手的声音在发抖。

    陈默低头。那行字已经从影子里浮出来，沿着他的手指爬上手腕，沿着手腕爬上小臂，沿着小臂爬向胸口。没有疼痛，没有温度，只有一种冰凉的感觉，像有什么东西在他的皮肤下写字。

    “圣光挡不住它。”陈默说，“它不在我的身体里。”

    “那它在哪？”

    “在名字里。”

    陈默抬起头，看向三号病床。

    床上的患者睁开了眼睛。

    没有瞳孔，没有虹膜，只有一片暗蓝色的光，像两扇通往地底的窗户。患者的嘴唇在动，没有声音，但陈默能看见口型。

    一。

    二。

    三。

    四。

    五。

    六。

    七。

    八。

    九。

    十。

    十一。

    十二。

    十三。

    十四。

    十五。

    十六。

    十七。

    十八。

    十九。

    “十九。”患者说。

    声音不是从喉咙里出来的。是从胸腔里出来的——像有什么东西在肋骨后面替它说话。

    “第十九口气，从你的胸腔里回来。”

    陈默低头。

    他的胸口——铠甲下面，皮肤下面，肋骨下面——有什么东西在动。不是心跳，不是呼吸，是一种更深的、更古老的节奏。

    像有人在胸腔里吸气。

    “大人，您的胸廓。”医疗助手的声音在发抖，“您的胸廓在动。”

    陈默低头。

    自己的胸廓在起伏。不是他在呼吸——是胸廓自己在动。肋骨一张一合，像有人在胸腔里替他呼吸。

    “第十九口气没有从床板下出来。”陈默说，“它从我的胸腔里回来了。”

    医疗助手盯着他，嘴唇在发抖：“大人，那名字……”

    陈默低头看自己的胸口。铠甲下面，皮肤下面，那行字还在延伸。竖的，横的，斜的——它们在缝合，在闭合，在把两种身份缝在一起。

    不是患者的名字。

    不是雷诺的名字。

    是一串正在把两种身份缝合的称谓。陈默·雷诺·艾德伍德——三个名字被同一笔画串联，像一根线穿过三块布。

    “它在写我的名字。”陈默说，“不是三号病床的患者，不是雷诺·艾德伍德。是我。陈默。”

    床上的患者睁开眼，没有看任何人，只替陈默数出：

    “十九。”

    医疗室的灯光暗了一瞬。

    陈默的影子从地面上站起来。

    　　


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