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    “赤色学说。”

    沈安澜低下头，看着那四个字。她的眼睛在那四个字上停留了很久，久到壁炉里的火烧完了一根柴，火焰矮了一截，火光暗了一层。

    “赤。红色的意思。赤色。红色。火的颜色。血的颜色。初升的太阳的颜色。也是那面旗的颜色。你出生那天晚上，我在岩洞里挂了一面旗。红色的。没有图案，只是一块红布。我在上面画了一个锤子、一把镰刀、一颗星。锤子是工人，镰刀是农民，星是解放。你知道我为什么挂那面旗吗？”

    “为了让我看到。”

    “对。为了让你看到。让你知道，这个世界上不只有高塔、旗帜、卫兵、剑。还有另一种东西。一种不需要高塔也能让人站起来、不需要剑也能让人不害怕的东西。”

    沈安澜伸出手，用指尖轻轻触碰竹片上那四个字。木炭的痕迹很浅，有些笔画已经模糊了，边缘起了毛，像隔了一层薄雾。她的手指从字面上划过，带着一种近乎虔诚的缓慢，每一笔都不放过，每一点都细细地感受。

    “学说。不是教条。不是真理。不是神的话。是学说。是一群人想了很久、争了很久、试了很久、失败了无数次、又站起来无数次之后，写下来的东西。它不是对的。但它比很多对的东西更有用。因为它是用来改变世界的。不是用来解释世界的。解释世界的东西太多了，够你读几辈子。但用来改变世界的东西，不多。”

    “你以前教的那些学生，学的就是这个？”沈安澜抬起头，火光在她的瞳孔中跳跃，那圈金色的光环像被点燃了一样，比往常更加明亮。

    陈望苦笑了一下。“不是。我教他们的是课本上的东西。考试要考的。不是这个。这个是我自己学的。不是学校教的，是课外自己找书看的。我花了很长时间才找到那些书，花了更长时间才读懂。等我读懂了，我已经到了这里。那些书，一本也没带过来。”

    “那你怎么还记得？”

    “因为记得。”陈望把手放在胸口。“不是脑子记得。是这里记得。你在心里想了一辈子的东西，不会因为换了个世界就忘掉。”

    沈安澜把手放在自己的胸口，感受着那颗小小的心脏在胸腔里跳动。她的心跳比普通孩子慢，比普通孩子有力，每一次跳动都像一面鼓在敲。

    “我也想记住。”

    “你会记住的。”

    “记住之后呢？”

    陈望看着她。这个三岁的孩子，在问他“记住之后呢”。他想了想，笑了。

    “之后的事，之后再说。先记住。记住这些字，记住这些话，记住你为什么要想这些事。等到有一天，你该知道下一步怎么走的时候，你会知道的。”

    沈安澜没有再问了。她低头看着竹片上那四个字，一遍又一遍地看。赤、色、学、说。四个字，每一个都像一扇门。她不知道门后面是什么，但她知道，她要走进去。

    不是现在。但总有一天。

    陈望把粥端过来，递给她一碗。她接过碗，低头喝了一口。粥已经凉了，竹根的味道有点苦，但她喝得很慢，一口一口地，像是在品味一种她从来没有尝过的味道。

    “陈叔。”

    “嗯。”

    “那个地方。你回不去的那个地方。那面旗还在吗？”

    陈望端着碗的手微微抖了一下。粥面荡起一圈圈细小的涟漪，从碗的中心向外扩散，碰到碗壁又折返回来。他的目光穿过那圈圈涟漪，看向那个他再也回不去的世界。

    “还在。”

    “那面旗还在？”

    “还在。那面旗，和上面的锤子、镰刀、星，还在很多人的心里。那些人也在坚持。不是因为他们相信一定会成功。是因为他们相信，不坚持，就永远没有成功的可能。”

    沈安澜低下头，把碗里最后一勺粥送进嘴里。她咀嚼的时候很安静，咽下去的时候也很安静。然后她把碗放下，用袖子擦了擦嘴。

    “那我也坚持。”

    “你坚持什么？”

    “坚持你教我的这些。坚持不忘记。坚持问‘为什么’。坚持不做蹲在墙角的人。也不做站在塔上的人。做人。互相支撑的人。”

    陈望没有回答。他把两个竹筒碗叠在一起，放到壁炉边的石台上，然后背对着沈安澜站着，肩膀微微颤抖。他没有哭出声，但沈安澜知道他哭了。因为他的呼吸声变了，变得断断续续，像一条被石头堵住的溪流。

    她没有走过去。她知道他不想让她看到他哭。

    “陈叔。”她从背后喊他。

    “嗯。”他的声音闷闷的。

    “你不是没用的。”

    他没有转过来。“嗯。”

    “你教会了我‘人’。你教会了我为什么。你教会了我阶级。你教会了我赤色学说。你做了以前做的事。你是一个老师。你一直都是。”

    陈望的肩膀不再颤抖了。他把呼吸调匀，转过身来，眼睛红红的，但脸上挂着笑。那笑容不勉强，不苦涩，是真的在笑。

    “行了，别拍马屁了。今天学的字够多了。该干活了。柴火快没了，你去外面捡点细枝回来。我来劈柴。”

    沈安澜站起来，把那件拖地的外套又穿上了。她没有卷袖子，因为袖子太长，卷了也会掉，干脆就那么甩着，像戏台上的水袖。她走到门口，拉开木门，晨光涌进来，把整间哨站照得透亮。竹海在晨光中轻轻摇曳，每一片竹叶上都挂着露珠，在阳光下闪烁着钻石般的光点。

    她回头看了陈望一眼。

    “陈叔，明天学什么？”

    陈望站在壁炉前，手里拿着那把卷了刃的旧斧头。火光在他的脸上跳动，把他脸上的皱纹照得深深浅浅，像一个被岁月雕刻过的木雕。

    “明天学‘斗争’。斗争不是打架。斗争是——你不蹲下去了，你站起来了。你的腰挺直了。你的声音放出来了。你的手握紧了。你不再是那个从旁边绕过去的人了。”
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