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    老赵转身跑了。他的背影在竹林的缝隙中忽隐忽现，像一个在风中飘动的影子。影子不重，但很快。快得不像一个腿瘸了的人能跑出来的速度。不是腿快了，是心急了。急了，腿就不疼了。不疼了，就跑得快了。跑得快了，就能早点到。早到了，就能早点准备。早准备了，就能早点打。早打了，就能早点赢。

    赤星营地里没有点灯。不是没灯，是不能点。点了，就会被看到。被看到，就会被打。被打，就会死人。不能点，就不点。不点，也能看到。月光照在训练场上，照在那些站着的、蹲着的、靠着的、坐着的人身上。一千多个人。不是八百多，不是五百多，是一千多。三个月，从五百多到一千多。不是沈安澜发展的，是他们自己来的。他们听到了赤星的名字，看到了赤星的旗，想到了自己这辈子——蹲着跪着弯着被踩着被抽着被骂着被当牛马使唤着，够了。不想再够了。够了，就要变。变，就要动。动，就要来。来了，就是自己人了。

    沈安澜站在训练场中间，面对着那一千多个人。她的手里没有拿武器，没有拿竹片，没有拿任何东西。她的两只手垂在身体两侧，手指微微张开，像一双正要握住什么东西的手。

    “敌人来了。一千多人，带着枪、炮、火把。天亮就到。不是来抓人的，是来烧营地的。把营地烧了，把旗烧了，把你们烧了。烧完了，就没了。没了，就再也回不来了。你们想不想让营地没了？”

    “不想！”

    “你们想不想让旗没了？”

    “不想！”

    “你们想不想让自己没了？”

    “不想！”

    沈安澜看着那些脸。有的年轻，有的不那么年轻，有的脸上有疤，有的脸上有泪，有的脸上什么都没有。但他们的眼睛里有火。火不大，但很多。多的火聚在一起，就不暗了。不暗了，就能看清。看清了，就不怕了。不怕了，就能打了。

    “打不打？”

    “打！”

    “打不过怎么办？”

    没有人回答。不是不知道，是不敢想。想多了，就不敢打了。不敢打了，就输了。输了，就什么都没了。他们不想什么都没了，所以他们不想。不想，就是打。打了，也许能赢。不打了，一定输。一定输的事，不做。做了，就是白做。白做了，就白活了。

    沈安澜从口袋里掏出那块赤星旗，绑在一根竹竿上。竹竿不高，不直，不粗。但旗在上面飘着，红红的，远远地就能看到。她把竹竿插在训练场中间，插在那块被无数双脚踩得硬邦邦的土地上。

    “旗在，阵地在。阵地在，人在。人在，就不能让敌人把旗拔了。谁想拔旗，先打死我。我死了，你们接着上。你们死了，后面的人接着上。后面的人死了，再后面的人接着上。一代接一代，一代接一代。接下去，就不白活。”
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