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    老得不成样子。头发全白了，稀稀拉拉几绺，脸上的皱纹深得能夹住灯影，一只眼睛蒙着白翳。他坐在窗下的矮榻上，正低头，用一把小刀削一根竹签。

    听见门响，他没抬头。

    “坐。”

    叶峰在他对面坐下。老人削完最后一刀，把竹签在指间转了半圈，忽然抬起头。

    那只没蒙翳的眼睛亮得吓人。

    “你师傅，”老人开口，声音沙哑，“当年也是这么坐的。”

    “你认得他？”

    “我叫韩九鹤。”老人把竹签往桌上一搁，“三十四年前，我跟他在南边一场瘟疫里，一起熬了四十天的药。他熬糊了六锅。”

    叶峰笑了：“他到老也没学会看火候。”

    “他不是不会看。”韩九鹤摇头，“他是心不在药上。他那个人，一辈子心里都装着别的事。”

    老人的手冷不丁伸了过来。那只干枯得像树枝的手一把按在叶峰的手腕上。三根手指，稳稳搭上脉门。

    叶峰没躲。一息。两息。韩九鹤的手猛地抖了一下。那只亮得吓人的眼睛瞬间瞪大，死死盯着叶峰的脸。

    “你身上……”他的声音一下子劈了，“你身上，怎么会有这个？”

    “什么？”

    老人像是被烫到一样，猛地缩回手，往后退了半尺，撞在窗棂上。

    “渊印。”他嘶声道，“你身上有‘渊’的印！”

    屋里的艾草味，变得极冲。叶峰坐着没动。

    “您认得这个。”他说，不是问句。

    韩九鹤没有回答。他撑着榻沿，喘了好一阵，那只手一直在抖。许久，他才慢慢地，把身子坐正。

    “三十四年前那场瘟疫，”他哑着嗓子，“最后死了两万一千人。我们查到最后，查出那不是瘟。是漏。”

    叶峰的呼吸沉了下去。

    “地底下那样东西，漏出来一丝。”韩九鹤抬起眼，“就一丝，两万一千条命。你师傅那年在南边熬了四十天药，救回来三千多个。他熬糊了六锅，是因为他每熬一锅，就得往里头，添一味自己的血。”

    “从那以后，他有好些年没再碰过药炉。”

    “他回了北边那座山，一守二十年。”
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