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    镜面忽然亮了起来。

    里面有人。

    镜中的沈砚穿着龙袍。十二旒冕冠垂在脸前，玉珠圆润，轻轻晃荡。他坐在一座极高的玉台上，脚下是密密麻麻的人，从台边一路铺到天尽头。所有的人都跪着，额头贴地，安安静静，比坟场还安静。

    沈砚刚想挪开视线，画面自己就扩展了。他看见了山河，但那些山河已经不是山河了。田埂上堆满白骨，河床里填满骷髅，风从骨缝间吹过，发出呜咽一样的尖哨。几只秃鹫蹲在骨堆顶上，啄着干肉。

    镜中的帝王沈砚张了张嘴，说了句什么。口型清晰，但没有声音。沈砚看懂了。

    “天下一统，再无战火。”

    沈砚的胃猛地抽紧了，酸水直往嗓子眼顶。他使劲咽回去，舌头根苦得发麻。

    画面又变了。

    龙袍没了。玉台没了。跪拜的人也没了。

    沈砚站在一口青铜巨鼎中央。鼎身上刻满古老的符文，每一笔都在蠕动，在发光。鼎下堆着木柴，浇了油，四角插着火把。有个人举着另一支火把站在鼎下，抬头看他。

    苏清晏。

    不对。那是苏清晏。

    但她的眼睛空了。

    两颗灰珠子安在眼窝里，一点光没有，一点火没有，连活气都没有。她面无表情地看着鼎里的沈砚，手腕一抖，把火把扔进柴堆。

    火轰地蹿起来。

    青色的火焰，从柴堆烧到鼎身，从鼎身烧进鼎里。沈砚站在火中，没有喊，没有跑。他慢慢转过身，看着鼎下方成千上万的百姓。有人哭，有人笑，有人一脸麻木。火焰吃掉了他的衣服，他的头发，他的皮肤。他在火里一点点矮下去，最后只剩一捧灰。

    然后稻子出来了。

    那些灰被风吹散，落进土里。第二年开春，地里冒出了稻苗。到了秋上，稻浪翻金，一望无边。有赤脚的农人走在田埂上，哼着不成调的小曲。

    沈砚浑身僵得跟被冻住了一样。

    “这是你的两条路。”

    那个声音来了。清越，古远，像庙里铜钟被山风撞响，又像石头在深潭里沉了万年。每一个字都沉得让人膝盖发软。

    “称帝，山河枯骨，万人陪葬。”

    沈砚指尖扎进掌心，血从指缝里渗出来。

    “稻浪千里，万世太平。”
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