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    胆量被一点一点撑大了。

    火苗从一根火柴传给另一根火柴，最后整间屋子都亮了起来……

    只是那光的颜色，不像火，更像是腐败的铁锈。

    “张哥说得对……凭什么他那么有钱，我们这么穷？”

    “他出一本书就够我们全村人吃一辈子。”

    “我们也不要多，就分几个门面。”

    “他那么大的楼，几百间门面，少几间他连发现都发现不了。”

    “我们不是贪，我们是要拿回我们自己该得的。”

    “地在我们的脚下，没有我们的地，他建个屁。”

    “他的那个玻璃穹顶、七层楼高的瀑布，全都要建在我们家的稻田上！”

    “对啊，我们不要他的钱，我们要他的房子……不，我们要我们自己的房子，还要装修房子的钱！”

    “我们的地在底下托着他的楼，我们就是地基，地基怎么能没有产权？”

    这些话，一句接一句地从那些被张全有撬开的裂缝里往外冒。

    细碎，零散，断断续续，但每多一句就多一份重量。

    贪婪一旦被赋予了“公平”的名义，就会变成一种理直气壮的力量。

    像被踩住的弹簧，越压越反弹。

    他们开始相信自己不是在敲竹杠，是在讨公道。

    不是想多占便宜，是在拿回本该属于自己的东西。

    不是被张全有煽动，是自己终于想明白了。

    没有人注意到张全有在低头喝水的时候嘴角那个一闪而过的笑。

    与此同时，在上海的另一端。

    庐山村的小院里，月色如水。

    院子里很安静，只有风吹过枯枝的沙沙声。

    和隔壁厨房里水龙头偶尔滴一滴水的声响。

    齐又晴在院子里养的那盆文竹被搬进了屋里，搁在窗台上。

    纤细的影子投在窗帘上，像一幅水墨画。

    周卿云靠在床头，手里端着一碗醒酒汤，小口小口地喝着。

    汤是酸梅和山楂熬的，放了一点陈皮，酸甜中带着一丝若有若无的清苦。

    汤面上漂着几粒枸杞，在碗里慢慢打着转。

    温热的汤汁顺着喉咙滑下去，把胃里那翻涌的酒气一点一点地压下去。

    　　


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