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    孔宣想了想，然后摇头。

    那人看着他的眼睛，目光极深："她叫玄音。"

    "是这片天地初开时，第一个睁开眼睛的人。"

    "初，是第二个。"

    "我是第三个。"

    孔宣的目光微微一凝。

    那人看着他的神色，像是早已料到，缓缓道："我活得太久了，久到我记不清自己走过多少路，见过多少人。可我记得玄音。"

    "她走的时候，把那扇门留了下来。"

    "她说，门后有一条路。"

    "路的尽头，有一棵不会死的树。"

    "她会在树下等着，等一个能走到她面前的人。"

    他顿住了。

    海风从两人之间穿过，将他的灰袍吹得微微拂动。

    "我等了四十九个人走那扇门，你是最后一个。"

    孔宣没有接话。

    那人看着他："你不问我为什么等了这么久？"

    孔宣道："你愿意说，我便听。"

    那人沉默了一会儿，像在整理一段被放了太久的记忆。

    然后他缓缓开口："因为玄音走的时候，在我肩上拍了一下。"

    "她说，你替我守着这扇门。"

    "等有人替我把那瓣花带回来，你就自由了。"

    "我等了四十九个人，四十八个人走进那扇门，走出来了七个人。"

    "那七个人都没有带回那瓣花。"

    "你是第八个。"

    "你带回来了。"

    他的声音低下去，像一根被风吹到尽头的弦，余音还在，却已经发不出更高的调子。

    孔宣站在海面上，衣袍被海风吹得微微拂动。

    "那现在呢？"

    那人抬头，目光落在孔宣脸上，看了很久。

    像在看一条路的尽头，又像在看一条路的起点。

    "现在？"他重复了一遍，然后缓缓摇头，"现在我不欠她了。"

    "我不再替她守着那扇门了。"

    他转过身，面朝东方。

    海面上浮着一层薄薄的金光，像一面被铺开的旧绢。

    "你呢？"他问。

    孔宣没有立刻回答。

    他低头，感觉到怀中那三样东西正贴着他的胸口，各自沉默地温着。

    像三粒被同一只手种下的种子，正在同一片土壤里，各自以不同的速度破壳。

    远处，那道金色丝线的尽头，那一点微光还在闪烁。

    不灭不摇。

    "我还不知道。"

    孔宣说，"可我已经在走了。"

    那人没有回头，只是微微点了点头。

    "那就够了。"

    他抬脚，踩在上海面上，一步一步向东走去。

    步子极稳，可每一步落下，他的身形便淡一分。

    像一幅正在被擦去的画。

    走出十余步时，他的身影已经淡得几乎看不见了。

    可他的声音，从海风中传回来，不高不低："玄音让我转告你一句话。"

    "她说，那棵树还会再开花。"

    孔宣站在海面上，望着那道身影彻底消散在晨光中。

    海风从西边吹来，带着花香和远方黎明一样的气息，穿过他的衣袍，吹动了他鬓边碎发。

    那根灰白色的羽毛在他怀中轻轻震动了一下。

    不是发烫，不是发凉。

    是震动。

    像一根被拨动的弦，余音穿过他的血肉，落在识海深处，与那片底色轻轻碰在一起。

    那片底色在震动之后，变得更深了一分。

    像一扇被推开一条缝的门，缝隙中透出的光，正在缓缓变宽，变亮。

    孔宣站在海面上，闭目片刻，感受那种变化。

    然后他睁开眼，继续向西走去。

    那道金色丝线在他脚下延伸，像一条被反复描过很多遍的路。

    走了一炷香的工夫，前方的海面上出现一座岛。

    岛不大，可岛上长满了树。

    树不高，枝干虬结，叶片阔大。

    每一片叶子都在发光，光色青白。

    像无数盏悬在枝头的灯，照亮了整座岛。

    孔宣走近，在岛边停下。

    他看见岛中央的石头上坐着一人，背对着他，正低头看着手中的东西。

    动作很慢，像是在翻一页书，又像是在数一粒粒石子。

    孔宣踏上岛，走向那人。

    走到离他三丈处，那人抬起头来。

    是一张年轻的面孔，眉眼干净。

    他看见孔宣，目光平静。
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