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    他看见孔宣，将手中的树枝放下，站起身。

    “你是孔宣？”

    孔宣点头：“你认得我？”

    “不认得。”那人说，“可我知道你会来。”

    他指了指身后：“后面有一条路，沿着走便是。”

    “走多久？”

    “不知道。”那人说，“有人走了一天，有人走了一辈子。”

    孔宣没有追问。

    他在灯旁站定，伸手，指尖轻轻碰了碰灯盏的边沿。

    灯盏温热，像一盏刚被熄灭的炉火。

    他收回手，朝那人微微颔首，然后绕过那盏灯，朝后方走去。

    路确实在后面。

    不宽，仅容一人行走，路面由碎石铺成，被行人踩得光滑发亮。

    路两侧长满了低矮的灌木，开着细小的白花，花瓣在夜风中轻轻颤动。

    孔宣走上那条路。

    三只小鸟从衣襟中探出头来，金瞳和灰蓝色的瞳仁在夜色中泛着微光。

    他没有回头，只是走着。

    脚步声在碎石路上回响，像在丈量一条极长的路。

    走了一炷香，前方的路忽然变宽了。

    碎石路变成青石板路，路面平整如磨。

    路两侧的灌木退去，露出大片空地和一方浅塘。

    塘水不深，水色清亮，映着月光和星光。

    塘边的石头上坐着一人，身形高大，穿暗红色旧袍。

    他正低头，将一只手探入塘水中，像在试水温。

    听见脚步声，他抬起头来。

    是那个红衣人。

    他看见孔宣，没有起身，只是缓缓将手从塘中抽出来。

    水珠从指间滑落，在月光下泛着细碎的光。

    “你走得比我快。”他说，“我以为我走在前面。”

    孔宣在塘边站定：“你走的是哪条路？”

    红衣人将湿手在衣袍上擦了擦：“我走的是你走完的那条。”

    “我沿着那道金色丝线走了一天一夜，走到尽头，看见那扇门。”

    “门是关着的。”

    “我在门前站了很久，没有推。”

    “然后我转身，走了另一条路。”

    他顿了顿，像是在回想那道门的模样。

    “那扇门上，刻着你的名字。”

    孔宣没有接话。

    他在塘边的另一块石头上坐下，两人隔着一片浅塘，沉默着。

    塘水映着月光，波纹极细，像被风揉皱的绸。

    片刻后，红衣人开口：“那扇门上，除了你的名字，还有一行小字。”

    “字很小，像是后来补刻上去的。”

    “写的是：’孔宣，你走的路，我也曾走过。’”

    “我认得那字迹。”

    “是她留下的。”

    孔宣坐在石头上，目光落在塘水中央。

    水面上映着碎月。

    他将那根灰白羽毛从怀中取出，托在掌心。

    羽毛在月光下泛着一层温润的釉光，像一枚被水冲刷了太久的玉。

    “她留下那行字，是为了等你。”

    “她不知道你会不会来。”

    “可她还是留下了。”

    红衣人站起身，拍了拍衣袍上的尘土：“我不走了。”

    孔宣抬眼看他：“不走了？”

    “嗯。”红衣人说，“我走了一辈子，走到这里，觉得够了。”

    “塘水很清，月光很好，我想在这里坐一阵子。”

    孔宣没有劝阻。

    他将羽毛收回怀中，站起身。

    “那我继续走。”

    红衣人点了点头，没有起身相送。

    孔宣绕过浅塘，走上塘对岸的另一条路。

    走了十几步，身后传来红衣人的声音，不高不低：

    “若你走到尽头，看见一棵树，替我多看几眼。”

    孔宣没有回头：“会的。”

    他继续走着。

    新路比方才的路更窄，两侧的野草已经长到了齐腰高。

    草叶边缘锋利，擦过衣袍时发出细密的沙沙声。

    他拨开草叶，一步步向前。

    走了约莫半个时辰，前方的草渐渐矮下去，露出一片开阔的平地。

    平地上铺着细碎的白沙，像一层被晒干的海底。

    白沙地中央，立着一根木桩。

    木桩不高，齐膝。

    桩顶上放着一只粗陶碗，碗沿上搭着一片干枯的叶子。

    孔宣走近，弯腰，拿起那片叶子。

    叶子背面有一行字，刻得很浅：

    “我已过河。水不深，及腰。你若来，不必犹豫。”

    没有署名。

    他放下叶子，抬头，望向白沙地的尽头。

    尽头处是一条河，河面不宽，水流缓。
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