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    “为什么要藏在这种地方？”

    塞西尔没有回答。他继续往前走，灯笼的光在他面前摇晃着，把影子拉得很长。

    陈默跟在他身后，手不自觉地摸向腰间的剑——空的。他没带剑。

    他想起塞西尔的话。

    “别带你的剑，带你的脑子。”

    甬道越来越深，越来越窄。墙壁上的浮雕开始变化——圣光不再从天而降，而是从地面升起，像是有什么东西从地下涌出来，把那些人的身体撕裂，撕成碎片。

    陈默的呼吸变得急促。

    低语声变大了。

    那个音节越来越清晰。

    “……犹格……”

    “……犹格……”

    “……犹格……”

    陈默停下脚步。

    塞西尔也停下了。

    “怎么了？”

    “你听到了吗？”

    “听到什么？”

    “那个声音。”

    塞西尔转过身，灯笼的光照在陈默脸上。他的表情很平静。

    “我什么都没听到。”

    陈默看着他。口袋里的符文石烫得快要烧穿布料。

    “继续走。”塞西尔说，“快到了。”

    他们又走了大约五十步。

    甬道尽头是一扇门。木门，表面漆黑，上面刻着一个巨大的螺旋图案——和陈默的石头上的图案一模一样。

    塞西尔伸出手，推开门。

    门后是一间小房间。房间中央有一张桌子，桌子上放着一本笔记。

    封面是黑色的，边缘已经磨损，纸张泛黄。

    陈默走过去，伸手去拿笔记。

    然后他听到了。

    身后传来声音。

    不是低语。

    是敲击声。

    从铁门的方向传来。

    一下。

    两下。

    三下。

    有人在敲门。

    不。

    不是人。

    陈默转过身，看着来时的甬道。灯笼的光照不到尽头，黑暗像一张大嘴，把一切吞没了。

    敲门声又响了。

    这一次，是从更近的地方传来的。

    塞西尔的脸色变了。

    “跑。”他说。

    陈默抓起笔记。

    他们跑向甬道的深处。

    身后的敲门声变成撞击声。

    铁门，被什么东西撞开了。

    　　


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