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    陈默的手指悬在半空中。

    刚才那一瞬间——那根冰冷的手指按上他的手背时——他以为自己数错了。科尔曼。记录员。他自己。三只手已经确认完毕。但那只手指从黑暗中伸出来，准确地搭在他的掌根处，力道很轻，像怕把他弄疼。

    “谁？”陈默没动。

    没人回答。

    科尔曼的声音从右侧传来，带着明显的紧张：“你在跟谁说话？”

    “你刚才碰我了吗？”

    “没有。”

    陈默的拇指沿着那根手指往上摸——骨节分明，指腹有薄茧，食指根部有一道斜跨掌骨的弧形疤痕。他的手指停在那里，心脏像被人攥了一下。

    这道疤痕的形状他记得。不是科尔曼的。不是记录员的。是周启明的。

    考古队在三星堆遗址第四号坑作业时，周启明被一块锋利的陶片划伤手掌，伤口缝了七针。陈默亲眼看着大夫缝的，那道疤愈合后形成一道月牙形的弧线，横跨整个掌根。

    “你怎么知道这个暗号？”陈默压低声音。

    那只手没有回答。但它在他掌心里敲了三下——轻、重、轻。周启明生前惯用的节奏。每次在遗址里走散时，他们就用这个暗号互相定位。

    陈默猛地握紧那只手。

    掌心是空的。

    他握住的只有空气，手指合拢时什么都没碰到。但触感的记忆还留在皮肤上——那种温度，那种骨节的触感，那道疤痕的走向——全都清晰得像刚发生过的事。

    “灯。”陈默说。

    科尔曼掀开遮罩灯的一角。光线切进来，照亮陈默的手——他握着拳头，掌心朝上，里面什么都没有。

    记录员站在两步之外，脸色发白。“你刚才……抓住了什么？”

    陈默松开手指。手掌上什么都没有，但指尖残留着一种潮湿的触感，像刚从地下挖出来的泥土。他把手指凑近鼻尖——土腥味，混着一股熟悉的矿物质气息。

    三星堆遗址的湿土。

    * * *

    “它复制的不只是脸。”陈默蹲下来，把折叠的记录纸摊在地上，“它复制的是我们脑子里的东西。”

    记录员盯着纸上那幅墨线勾出的面孔，嘴唇哆嗦了一下。“这个人……是谁？”
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