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    器械灯的白光砸在手术床上，医生的脸被纱布和胶布封成一张空白面具。

    陈默松开按住后脑勺的手，直起身。医生的呼吸从胶布边缘挤出来，湿乎乎的，带着体温。眼球不再滚动了——纱布表面平静下来，只有鼻翼还在翕张。

    “成了。”陈默说。

    三号没接话。她盯着医生的手。

    陈默顺着她的视线看过去——医生的右手搭在手术床边缘，手指在床单上缓慢刮动。起初只是无意识的颤抖，像神经末梢还在放电。但那些抖动很快有了规律：食指和中指并拢，在布料上划出一道弧线，停顿，又划一道。

    不是痉挛。

    陈默俯下身，凑近那只手。医生的指尖在白色床单上留下一道道浅灰色的压痕——不是墨水，是指甲刮过纤维留下的痕迹。笔画重复、工整、机械，像在练习签名。

    “他在写什么？”三号的声音压得很低。

    陈默没有马上回答。他盯着那些划痕，认出第一笔是一个数字——0，然后是4，然后是7。医生的手指没有停，继续划出第二组数字：0，3，1。

    病患编号。

    陈默抓起止血钳，压住医生的手腕。钳子尖卡进桡骨和尺骨之间的缝隙，用力下压。医生的手指顿了一下——不是疼痛反应，是像被人打断了动作，停在半空，指尖微微颤抖。

    “你在写谁的名字？”陈默问。

    医生的手指落下来，继续划。0、4、7、0、3、1。

    陈默抬头看向观察窗。

    玻璃后面是三排病床。角落那张床的监护仪屏幕上，心率曲线突然变成一条直线。没有报警——显示器静默地闪烁了两秒，然后重新开始跳动，像什么都没发生过。

    陈默的喉咙发紧。

    他松开止血钳，医生的手指继续划下去。0、4、7、0、3、1。重复。一遍又一遍。像有人在用他的手练习，确保每一个笔画都准确无误。

    “他的眼睛和嘴都封住了。”三号说，“他怎么知道编号？”

    陈默没有回答。

    他盯着医生的手指——那已经不是人的手指了。动作太精确，没有犹豫，没有疲劳，没有人类书写时自然的颤抖。每一笔都落在同样的位置，压痕的深度完全一致，像印刷机。

    三号走近一步，低头看着那些划痕。她的左手垂在身侧，手背上的青黑指印在灯光下泛出暗沉的光泽，像刚从皮肤深处浮上来。

    “他不需要眼睛。”陈默说，“也不需要嘴。”

    医生的手指又写完一组编号。这次是0、5、2。

    观察窗后面，第三排中间的监护仪屏幕再次静音。

    * * *

    陈默站直身体，盯着医生的手指。

    止血钳还压在手腕上，但医生没有挣扎。他的呼吸平稳，心跳正常，肌肉松弛——不像在被强迫执行什么，更像在完成一件理所当然的事。

    陈默松开止血钳，后退一步。
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