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    陈默读了一遍。

    “不是心跳，是肺尖里的门牌。”

    他僵住了。

    这是他刚才对异常作出的判断。原话。一个字都没差。

    床板背面写着他的诊断。

    陈默盯着那行字。墨色还在渗，笔画边缘正在往外晕开，像木头在主动吸收这行字，把它嵌进纤维里。

    不是记录。

    是学习。

    三号病房在学他的判断方式。它不只夺取姓名，还能记录诊断，模仿判断，并逐步替代说出判断的人。

    陈默站起来，往后退了一步。

    器械灯的白光晃了一下，扫过床板背面最边缘的位置。

    那里还有一行字，笔画更淡，像还没写完。

    只写了半个字。

    左半边。

    “陈”字的左半边。

    门外传来医疗助手的声音：“别念出来，它还差你的姓。”

    那不是助手的声音。

    是他的。

    陈默自己的声线，自己的语气，自己的停顿方式，从助手的喉咙里一个字一个字地挤出来。

    铜牌在床沿上跳了一下，节奏卡在陈默的呼吸间隙里。

    三号病房的门牌底下，那第二层呼吸终于学会了新的频率。

    　　


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